Voces interiores (La espera)

Aquí estoy, esperando no sé qué;

quizá que la muerte llegue

muy despacio saludando

con risa fría y fingida,

diciendo con resentimiento:

“He llegado, anda

se hace tarde, vamos”.

Y yo tan feliz y alegre

sonreiré abiertamente,

tomaré aquella mano que se extiende

fría, flaca y huesuda;

la apretaré con la mía

en un apretón duro y fuerte

hasta que ambas se fundan en una.

En una sola mano fría,

pálida y fría que dejará de ser mía,

que ha dejado el movimiento

y ya no vive, ha muerto.

Una mano muerta y fría

que yace quieta, sin movimiento

y bien desearía quitarla;

más su unión es impedimento.

Aquí estoy, esperando no se qué…